28 juin 2009
I wish that you were more intelligent, so you could see that what you do is so shitty
Les amis, j'arrête de bloguer pendant les quelques jours qui viennent (parce que là tout de suite je suis grave en retard sur mon programme de révision dont c'est pu possible de venir vous raconter ma désopilante vie de baby sitter désoeuvrée, ni d'enculer des mouches un verre de Pinot noir à la main).
Soon :
- Comment j'en suis venue à acheter un livre de De Villepin (sisi).
- Comment je me serai saoulée jusqu'à en oublier mon prénom grâce à ma copine Tequila et sa cousine Vodka, histoire de fêter cette fin d'année de OUF.
- Comment je ne supporte plus ma famille, et j'en viens presque à vouloir vivre seule dans une maison à la campagne. Je suis un ours.
- Comment les américains dépensent 10 milliards de dollars par an à préparer une cyberguerre. Muahaha. Ils ont le sens des priorités nos amis les geeks.
- Comment mon bébé préféré fait des trucs trop mignons même si elle chouine grave, et pour rien en plus.
Voilà, je tease méchamment je sais, saymal.
Pix <3
26 juin 2009
Right bird can fly so high...
Hier j’ai accompagné ma sœur pour qu’elle rencontre un chercheur en psycho (qui fait aussi du bénévolat et a bien aidé ma mère à un moment donné) de ma fac.
Dans la salle d’attente je me demandais ce qu’elle allait bien pouvoir lui dire (mais j’étais certainement dix fois moins inquiète qu’elle pour ça…).
Ca me fait mal à chaque fois de réaliser qu’elle a grandit, qu’elle a une vie qui lui est propre, une vie privée (ça fait psychopathe de dire ça hein ?), qu’elle ne me dit pas tout, voire rien du tout, enfin rien d’important. Ça me fait comme un creux dans le ventre de me dire qu’elle va peut être mal, et que je n’en sais strictement rien.
Surtout, qu’elle fait son bout de chemin comme nous tous, et qu’elle en prend deux trois dans la gueule à l’occasion. La bonne grosse claque du « admise à redoubler » sur cette feuille jaune hideuse. Peu importe qu’au final elle passe ou non, la blessure d’égo, la remise en question, elles sont bien réelles. Discussion houleuse avec les parents, des mots qui fusent. Elle envisage une thérapie, pourquoi pas. Et nous voilà dans ce couloir que j’arpente d’habitude sans y faire attention. Nous voilà devant la porte : est ce qu’on entre ? Est-ce qu’on frappe ?
A croire qu’on atterrit tous un jour ou l’autre devant un de ces bureaux en formica recouverts de paperasse. On s’assoit, et le spécialiste nous pose une question, puis une autre, et encore une autre.
- Qu’est ce qui vous amène ?
- Vous faites quoi dans la vie ?
- En dehors du travail ?
- Vous dormez bien ?
Et au fur et à mesure on sent un serrement dans la gorge, qui devient de plus en plus douloureux, on rougit, on se gratte, on bouge le pied frénétiquement sous la table, on regarde fixement par la fenêtre ou un bout de papier sur le bureau. On finit par craquer, la voix devient basse, inaudible, se brise. Les mots ne sortent plus, les larmes montent, brulent aux coins des yeux, coulent en silence. Gêné le silence, si possible. On attrape un mouchoir, si on est « sensible » on s’effondre pour de vrai et il est impossible de reprendre la séance où elle en était.
Il parait que ça peut arriver n’importe où, avec n’importe
quoi, pourvu que la personne en face pose soit là pour prendre soin de nous :
un kiné, un psy, un prof de sport… A croire qu’on vit dans le déni en
permanence. Et la solitude.
J’étais assise sur mon banc, en dehors de la salle. J’me disais : j’ai laissé mon bout de chou, j’ai laissé ma petite sœur affronter ça toute seule. Je l’ai laissé subir les questions, les regards francs, les larmes.
Elle est sortie une heure plus tard, j’avais du lire même pas 3 pages du livre que j’avais emmené pour pas finir toute seule à la BU. Elle m’a regardé, les yeux un peu bouffis, le psy nous a raccompagné à la sortie (cette fac est un labyrinthe). Il nous disait : vous retrouverez le chemin ? et moi tout ce à quoi je pensais c’est : est ce qu’elle va me raconter ? Débriefing en sortant de l’immeuble, je la harcèle un peu, elle lâche deux trois infos, elle a pleuré oui.
Dans la tram, elle me dit :
- Je ne ressens pas du tout le besoin d’aller voir
un psy.
24 juin 2009
Sur la pendule des acharnés à tout moment, ça peut chemar.
Cette année aura été riche en enseignements... Préparer plus ou moins sérieusement (cette fois ci) un concours prestigieux, mais aussi l'ouverture que peut apporter la fac, les rencontres, les connaissances qui s'accumulent, c'est comme un grand désenchantement.
On finit par suggérer d'envoyer sa sœur dans une école privée, contre tout ce que je pensais être mes valeurs. On se rend compte qu'on a étudié dans un Lycée de merde, et que si ça n'empêche pas d'avoir son bac avec mention TB, ça empêche d'acquérir une culture de base, des méthodes, et ça empêche surtout de savoir apprendre.
Voilà, la grande leçon de cette année, j'ai appris à apprendre. Au fond j'ai toujours réussi sans fournir d'éffort, et ça m'a clairement empêché d'anticiper sur les études supérieures.
J'ai combattu deux malédictions : celle du surdoué d'abord, et celle du milieu social ensuite. Des choses toutes bêtes, qu'on pensait n'arriver qu'aux autres. Le genre de prise de conscience qui blesse un peu l'égo et qui fout la rage. Comme si j'avais été complètement naïve, dans une bulle. Ça me rappelle cette phrase que ma mère me sort parfois, et qui, quoiqu'un peu bateau, exprime bien ce sentiment : ils ne savaient pas que c'était impossible, alors ils l'ont fait.
Quand on est naïf, qu'on ignore les déterminismes, la reproduction sociale, le poids des origines, on a deux solutions : soit on réussit tout simplement parce qu'on essaye et qu'on a de la chance, soit on se plante grave parce qu'on est légèrement aveugle et qu'on se prend fatalement le poids de ces déterminismes sur la gueule.
L'année dernière pour moi, c'est la deuxième possibilité qui s'est réalisée.
Et on rencontre des profs extraordinaires, encore et toujours. Je n'aurai de cesse, toute ma vie, de dire à quel point un bon enseignant peut changer la vie d'un étudiant. C'en est presque flippant de se dire que tout ne tient qu'à un fil, une rencontre. Un chargé de TD qui vous fait confiance et vous encourage, un maitre de conf' enthousiaste, intéressant.
Tout ce que j'ai appris m'a ouvert les yeux, m'a fait sentir ce à quoi je n'avais jamais fait attention. ces différences pourtant sensibles, dans la méthode, dans les moyens financiers aussi, soyons clairs.
Enfin, une autre chose que j'ai hérité de ma mère semble t'il, ça reste l'intuition. Une putain de bonne étoile, ou de carotte qui me fait avancer coûte que coûte. Ma seule chance, au fond, mais quel atout.
Un jour je vous parlerai de pourquoi j'ai hérité de ma mère des dons très speciaux, qui font flipper et qui mériterait qu'on me consacre au moins une ou deux légendes urbaines...
Pour être honnête avec toi, ami lecteur, le seul intérêt de cet article c'est probablement la photo, qui illustre joliment la métaphore de l'ascenseur social (chez nous, il est en panne il paraît). Le lien pour la gallerie de l'artiste est un peu plus bas (bah quoi, t'as cru que c'était moi qui l'avait prise peut être ?).
Je vous laisse avec un slam, une fois n'est pas coutume, dont est tiré le titre de cet article de chouineuse fainéante.
Ciao (ceci est un signe à Axelle, qui se ballade dans un bled paumé en Italie et que j'espère récupérer en forme pour courir la semaine prochaine, boit pas trop de Limoncello ragazza ;).
http://www.deezer.com/track/2445276
23 juin 2009
Short blogging.
A couru 25 minutes avec son père. STOP. A failli clamser 3 fois .STOP. Paraît que j'ai une bonne foulée. STOP. MON CUL. STOP. A dormi toute l'aprem. STOP. N'a rien révisé pour son concours et s'en va lire des trucs pas drôles. STOP. Toujours pas vu Hannah Montana. STOP. Mal partout. STOP. Part vivre au Costa Rica dans deux semaines. STOP.
Pix : Complejo on Deviantart. Un de mes deviant préférés, sinon my favorite.
21 juin 2009
La loose internationale.
Amis lecteurs,
Aujourd'hui, je suis fort dépourvue. En effet, j'ai annoncé, avec moult teasing et effets spéciaux, une note sur la bisexualité que c'est trop hype trop fun trop sexy trendy d'aimer tous le monde, et accessoirement sur Hannah Montana. Sauf qu'aux dernières nouvelles je n'ai toujours pas vu la daube production cinématographique à gros budget, et je ne vois pas non plus comment relier ça à la bisexualité.
De plus, amis lecteurs, plaignez moi telles les pleureuses italiennes, frappez vous la poitrine comme des russes fiers et vigoureux, arrachez vous les sourcils de désespoir, mais en ce moment il ne se passe strictement RIEN.
Je mange du müesli quinoa chocolat dans les tréfonds de mon pieu, regardant plein d'épisodes de Six Feet Under (en priant pour pas arriver au finale trop tot), et en maudissant le ketchup monster (batard) qui ait arrivé en fourbe hier matin genre
- hey salut, ça fait longtemps que t'as pas eu le ventre retourné et les hormones qui te font chialer pour un rien, désolé, j'aurais du téléphoner avant ou t'envoyer un SPM mais j'ai oublié.
Violà, si tu veux savoir, je déclare officiellement ce Week-end le vikend de la loose.
Passionant hein ?
Sinon, une nouvelle qui va réjouir tout le monde (sinon tu sors) : il existe désormais des magnums à la menthe. Vouala.
Ce blog sert à répandre la bonne nouvelle, j'évangélise les classes moyennes qui ne connaissent pas encore l'avenir brillant qui nous attend, avec l'aide de Eva Longoria, une chic fille cette Eva.
En effet, les magnums sont pacifistes, ils adoucissent les mœurs et nous font comprendre à quel point nous sommes tous frère et sœurs (même Eva, par contre pour Tony je sais pas...). Démonstration :
- la magnum peut réconcilier les femmes musulmanes portant le voile et l'assemblée nationale qui veut légiférer (on légifère sur tout dans ce pays alors bon...) : en effet, le député dans l'hémicycle, comme la meuf sous la burqa, ne résisteront pas à l'envie de se jeter sur un délicieux magnum double caramel.
et oublieront par là même leur différend.
- le magnum peut mettre fin à la guerre en Irak. Imaginons qu'à la place de larguer des bombes, on se mette à jeter sur cette terre aride des magnums à la pistache. Voilà nos amis chiite, sunnites, même les kurdes et les GI qui se tape un bâtonnet rafraichissant autour de la Mosquée. C'est pas cool ?
- le magnum peut rendre leurs terres aux paysans d'Amérique du sud qui se font virer par les FMN. Imaginons qu'on mette en place, cyniquement, une grande teuf du magnum aux amandes, avec dégustation gratuite. Les patrons de FMN étant des rats prêt à tout et surtout, des personnes gourmandes, comme nous tous, les voilà au bord de la piscine à déguster le délicieux joystick croustillant. Pendant ce temps, nos amis amazoniens regagnent leur pénates. Adoucit par l'amande (qui est très douce, comme chacun sait), les patrons de FMN décident que vraiment, ils sont mieux ici et que kameme, ils ont ptete un peu poussé mémé dans les orties (où son équivalent brésilien).
- le magnum encourage la production et peut mettre fin à la crise économique. Envisageons un monde dans lequel nous produirions des magnums à grande échelle. Voilà les pays producteurs d'amandes, de pistaches, de nougatine (bien sur que y'a des arbres à nougatine, faipachié) tous occupés et overbookés. Voilà les pays producteurs de cacao, de lait en poudre, de colorant E312, de lécith.. ah non merde.
- imaginez la forme olympique que nous tiendrons lorsque nous nous nourrirons à base de magnums ; nous voilà rassasiés, blindés de glucides, d'oméga 3 contenus dans les noix, de protéines contenues dans le bon lait... C'est la fin de la faim dans le monde !
J'arrête là ma démonstration; je sais que j'ai prêché des convaincus, bande de coquinous.
Alors régalez-vous et aller voir ailleurs si j'y suis. Non mais, faut tout leur apprendre...
Ps : je ne résiste pas à l'idée de vous mettre en illu le vrai Magnum, le seul l'unique, disposant visiblement (en plus de sa moustache proéminente) d'un iphone dernier cri qui me rend grave jalouse. Wéwé...
19 juin 2009
Faut pas manger le steak d'ours avant de lui avoir fait sa manucure. NEIN !
Misère.
J'ai cru, suite à l'attendrissement donc je vous ai fait part l'autre jour quand la gosse m'a fait un sourire, que je pourrais retourner faire un baby sitting, genre finger in ze nose, je rentre ni vu ni connu, je lis l'histoire de Tchoupi au Grand bébé, je fais risette au Petit bébé, et zou, devant le PC ou dans mes bouquins.
Sauf que NEIN !
Elle a pleuré. Beaucoup. Apparamment ses parents n'ont pas cru judicieux de me mentionner qu'une de ses dents avait percé hier. J'aurais du deviner quand, tenant la beuglante (comme dans Harry Potter) à bout de bras, j'ai constaté que ses joues étaient rouges comme des coquelicots.
J'ai tout tenté : le shiatsu de ses petits pieds, grattage de dos, chanter des gentilles chansons... J'ai même fait le WOUSSSAAAAA sur ses lobes d'oreilles façon Bad Boyz II (un suppo au doliprane eut été plus efficace, même un vieux, même une moitié).
No way.
Alors j'ai tenté le truc ultime (cf la dernière fois) :
- Antonin, mon ptit chou, tu peux mettre la musique sur ton doudou ? (sure d'elle la fille, genre ça marche à tous les coups).
- NON ! (le petit est revanchard, j'ai pas eu le temps de finir sa deuxième histoire).
- Euh, Antonin, soit pas méchant, donne le moi alors ! (lueur de faiblesse dans le regard, appel désespéré)
- Non. (revanchard mais un peu moins, comme une Martine Aubry au lendemain des élections européennes).
- OK, bah je vais le faire moi même.
Jsais pas si tu as essayé, ami lecteur, mais il est physiquement impossible de se pencher sur un lit a barreau avec un bébé dans les bras, pour attraper un doudou que l'autre marmot à planqué bien au fond.
Bref, j'ai fini par la tactique ultime, celle de bout de nerfs : on éteint tout, on ferme la porte, on laisse chouiner et on attend.
Cinq minutes plus tard il ne restait que quelque grognements de fin de crise et un vieux sentiment de culpabilité judeo-chrétien.
A part mes histoires de desperate baby-sitter, mon actualité se résume à
- regarder des teenage movies pourris (tentez donc de mater Pigs jusqu'au bout bande de bâtards !)
- réviser encore et toujours (on sait jamais, sur un malentendu, ça peut chemar)
- pleurer sur tous les cinés que je devrais me faire et que je ne me ferai pas.
- me réjouir de mes notes de second semestre en me demandant si on a pas été un peu surnotés ?
- courir, courir, courir, courir 25 minutes sous la pluie sur 100 mètres de quais, et courir.
Tout ceci n'a aucune cohérence, comme d'hab, mais vous me pardonnerez, la prochaine fois on discutera de pourquoi la bissexualité c'est trop fun, trop hype, trop sexy-trendy et pourquoi c'est désésperant d'être hétéro de nos jours. Et on parlera d'Hannah Montana (ctepute). Ou pas.
15 juin 2009
Mantra-ltermondialiste.
Amis lecteurs j'ai une grande nouvelle : la petite m'a sourit. Si !
A peine arrivée pour mon dernier baby-sitting, cachet d'aspirine dans mon sac en prévention, son père me l'a fourgué dans les bras et miracle, elle a sourit, elle a même ébauché un rire (mais elle est trop petite pour ça je crois, ça faisait un bruit bizarre se rapprochant plus du râle de moustique). Mazette, chantilly sur mon cœur, crème fouettée dans mon ciboulot, je suis toute guimauve.
Avant de faire dodo, elle a sourit. Quand j'ai éteint la lumière, j'ai encore deviné son sourire dans le noir, comme dans une mauvaise pub pour du dentifrice.
Conséquence inévitable : mon horloge biologique (quelqu'un sait si ce truc existe pour de vrai où si c'est juste une invention machiste pour faire de nous des poules pondeuses ?) s'est réveillée. Mais alors, elle fait pas semblant, c'est pas du petit réveil Natures et Découverte qui fait le bruit des vagues, hein. C'est de la bonne vieille grosse horloge en massif avec dorures. Du genre qui te dit : "mais siiiiii, tu peux trouver un mâle, copuler, et avoir plein de joulis bébés tout en poursuivant des études supérieures !".
Je vous passe la joie de ma mère, qui a du renoncer à en faire d'autres après ma soeur et moi et qui n'attends que ça depuis que je suis en âge de procréer. Ca va être sympa quand j'aurais des enfants, je serai probablement maman au tiers-temps et elle grand-mère possessive les deux-tiers temps qui restent.
Pour noyer ma déprime ante-partum, je fais du sport avec Axelle, copine motivée qui accepte de subir mes jérémiades pendant qu'on court et mon manque de souplesse alarmant pendant le Yoga. On communie avec les canards au Parc de la tête d'or, si c'est pas digne de Yann Arthus Bertrand ça !
Bon j'ai un peu honte, je n'ai pas voté aux élections européennes. J'essaye de considérer ça comme un acte politique volontaire, contestataire, mais je suis profondément pour l'Europe (pas tant que ça visiblement) et donc j'ai juste à me rouler dans la fange pour me punir.
Ceci dit, j'ai comme l'impression que les évologistes avaient pas vraiment besoin de moi ce jour là... Le dernier film politiquement correct et sermonneur de Yannou leur a porté chance il paraît...
Pendant ce temps, des indiens au Nord-Est du Pérou se font massacrer, pour avoir voulu défendre l'exploitation ancestrale de leur terre, alors que le gouvernement autorisaient les FMN à s'implanter et déforester en toute légalité, ne laissant donc aux autochtones que leurs yeux pour pleurer...
Les patrons de FMN on été des bébés un jour, les patrons de FMN ont été des bébés un jour, les patrons d...
Par contre, pour Ahmadinejad, je ne suis pas sûre...
03 juin 2009
Sans queue ni tête mais avec le coeur (wouah comment que t'es une poètesse, on dirait du Sardou !)
Bon allez je sais, vous avez pas envie qu'on vous rabate les oreilles avec la nouvelle star encore et toujours.
Mais quand même, je suis hyper déçue pour Camélia Jordana, et en même temps hyper trop émue par la réaction de Soan tout à la fin bouhou. C'est cruel. Moi qui trouvais cette saison toute pourrie, le dernier prime m'a convaincue de regarder jusqu'au bout (pas folle la guêpe dfacon y reste qu'une émission alors...).
Je ne résiste pas non plus à l'envie de vous faire partager le duo de mes chouchous avoués, franchement touchant.
Bon alors, pas convaincu ? A part ça, c'est la fin des partiels. Et mes aïeux croyez moi il était temps, oui da ! Je pensais joyeusement me cuiter et me perdre dans les délices d'une brise d'été sur les quais du Rhône, mais en fait je serai le nez dans les couches une bonne partie de la soirée (ma petite entreprise, connait pas la crise...). Mais ce n'est que partie remise, je veux mon haleine de poney et mon pancréas bousillé nomdediou ! [Boire, c'est mal, rappel légal]. Aujourd'hui, sur le net, ce qui m'occupe c'est :
- l'attente de l'article d'Angel Madame Coin Coin [ cf Sidebar ] sur les cups, que si vous savez pas ce que c'est bah cliiiik mais fais gaffe au début il y a des risques de vomi intempestif (surtout si tu es pourvu de testicules et que par conséquent tu n'es pas très familier avec cette chose divinement glamour que sont les ragnagnas).
- la vidéo des Voisins du dessus, que la chaperonne c'est Navie . Bon alors deux choses : déjà Navie elle est drôle, elle est belle, elle est hyper franche, elle me fait bien rigoler comme une dinde sur ma chaise et donc visiblement elle a des amis très drôles et bourrés de talent : cliiiik pour voir le pilote de cette websérie dont j'attends la suite avec impatience. L'image qui illustre cet article est tirée de ces fameux voisins du dessus, ça vous donne une idée de l'humour. N'ayez pas peur, toutes les religions en prennent pour leur grade. Ca fait penser à Kaamelot, c'est frais, c'est léger, limite ça croustille comme un bon biscuit Belin de derrière les fagots. Courez y mes zamis.
Voilà, tout est dit. Je m'en vais comme un Prince* sur cet article qui n'a ni queue ni tête.
* Je sais je sais, à supposer que ma mère soit descendante d'une lignée cachée du prophète Mahomet, ou la cousine du king d'Arabie Saoudite, ou genre, que par miracle mon père descende d'un valeureux guerre germain, je serai quand bien même une princesse, because présence d'organes génitaux féminins (même que je suis farpaitement dépourvue de sens de l'orientation aussi), mais c'est pas top du sexismeuh que l'expression elle existe pas au féminin ? Genre y'a que les princes qui ont de la dignité ? Et les princesses alors, eux ils font pas caca peut être ?